Vainilla i lavanda en forma de foc. Aromes contrastants amb les companyes d’escriptori: tres roses decadents que es debaten entre l’existència i la desaparició retingudes en un pot de vidre per un temps limitat, segrestades pels meus ulls. Pètals aspres entre els dits, de so entretallat; l’evidència de la fi d’un estat que va començar quan els braços verds van ser seccionats. Fa dies les hagués deixat presidir la taula ja que a vegades observar l’invisible transcurs de fuga del color resulta senzillament excepcional. De pètals sedosos, esponjosos a secs i fràgils; tots dos estats una paleta de sentits. Avui però, tinc la necessitat d’observar sang i aire en forma de pètals.
Sempre m’ha semblat que els escriptoris són un quadre expressionista del nostre estat i sovint ens resulten petits per les paraules que somiem en l’imaginari. Per ells hi corren venes de tinta. Aquí s’hi buiden les entranyes a cop de teclat i, sovint, és on quan menys ho esperes les paraules t’ataquen per l’esquena. Són una expressió de racionalitat i irracionalitat. Fa temps que el meu escriptori viu una calma traïdora, amurallat de metàfores; elegant expressió de covardia. Però no existeixen muralles a prova de bombes. Avui veig un escriptori bombardejat, discretament desordenat, un caos endolcit per un aroma de vainilla i lavanda. Continua regit per pètals secs a la deriva de l’existència. Roses sense sang. Una fotografia caduca d’un estat, doncs a mi la meva em crema.
Surto a buscar una rosa. Ha d’obrir-se en vida. Ha de ser vermella com la sang que crema. I sí, cal que tingui espines.
